Как через все твои наброски городских пейзажей, стихов-нестихов, через каждое твое действие и желание, через каждый поступок, через каждую прибитую полку, передвинутую мебель, разодранные, поклеенные и снова разодранные обои, через попытку бросить курить, начать бегать по утрам, выучить испанский-китайский-латынь, через новое «влюбился», через каждую эту набитую мандалу на руке, жука на ребрах, цветы на икрах, осьминога на бедрах, сову на плече, Ахматову на сгибе руки, лисенка Экзюпери у ключиц, медведя на груди, через каждую твою дорогу стопом ты просто учишься любить, просто выскребаешь себе по крупице свою все никак не найденную любовь, просто любишь. Любишь через весь этот балаган, бежишь к своей неугомонной любви. 

«Не существует покоя, кроме той силы, которая гонит за ним.» И я бегу. И ты, друг, бежишь. Не споткнись.