Я уходила и сотни раз винила его во всех бедах на земле. Я клялась что ни под каким предлогом больше не вернусь. И возвращалась. Я жгла воспоминания как дневное июльское солнце мою кожу. Я кидалась к чужим затылкам в попыхах ища его облик. Я сокрушалась на слабости и лила слезы в поездах, когда киллометры размыкали наши губы. Я молилась и просила забрать его с первыми расцветающими тюльпанами. Я меняла цвет волос каждый месяц, в попытках поменять жизнь, а ещё вернее создать новую жизнь без него. Я отрекалась, убегала, исчезала от всего мира [он был моим всем. и он был моим миром]. Я танцевала до изнеможения, ложилась спать под утро, вылазила на крышу по ночам и пела песни. Я уходила в книжные запои. Я закрывала на ночь окно, чтобы он ни под каким видом не смог пробраться в мой сон. Но ничего не помогало. Я возвращалась, царапая руки до крови, сбивая ноги, комкая волосы.

Нельзя уйти от того, что убивает тебя, тем более, если это — единственная причина жить.